Giovanna

Eu bem gostaria de ser poeta como você, a sua beleza já te tornas uma poesia andante.
A cada sorriso um soneto. Feliz é Neruda de não conhecer-te, caso contrário ganharia mais um Nobel. Nem mesmo entre os seus Cem Sonetos encontraria um para descrever a poesia que eis você.

Noite de Domingo

Naquela noite ele sentiu sua cama tão grande, sentia que aquele pequeno colchão tinha espaço sobrando. Um vazio, parecia que a coberta não esquentava. Faltava um ar de sedução, aquele corpo, aquele beijo. Ele sabia que não seria por tanto tempo a ausência dela, talvez um ou dois dias, mas, ele conseguiu sentir saudades.

Quipróquo

Uma flor, um olho...
Alva pele, caminhava ao encontro, os loiros cabelos ocultavam par do rosto e oferecia uma amarela flor em teu verde olho.
Passo-a-passo aproximam-se, ele deseja o encontro, mas, se vê em risco.
Ele sempre gostou das flores, principalmente do girassol, as vezes gostava da margarida.
Nunca tinha ganhado uma flor. E agora viu-se uma se aproximar rapidamente.
O sorriso foi inevitável, tão grande foi a euforia ele não percebeu, não teve cautela, logo percebeu que a beleza da flor também se murcha, se perde rapidamente quando tirada da terra, quando oferecida em unidades... logo ela morre, se perder antes mesmo do ponto final de seu cartão de amor...

Texto mal feito

Só de olhar suas mãos foi possível identificar sua presença. Ele não soube dizer se foi por saudades ou por intimidade. Em meio a noite fria e ela se vestia com roupas pesadas e ele chegava pelas suas costas. Olhou o esmalte vermelho de uma das mãos e os cabelos castanhos... seu olhar restringia a apenas estas características, mesmo assim, não teve duvido que era ela. Desejou correr ao encontro... mas preferiu diminuir os passos, pisando levemente para não fazer barulho aproximou-se dela, deu-lhe um beijo no rosto, sorriu e um forte abraço eles deram...

Promessas

Prometo não te escrever. Buscarei não dizer do quanto são bonitos seus olhos. Quão encantador é olhar os girassóis de teus olhos. Prometo não lembrá-la do encanto de passar-mos as tardes deitados, não sei se por sono ou por deleito, as palavras às vezes pedia licença e cediam espaço para o calor, pelo prazer, puro e inocente prazer de ver teus olhos admirarem os meus... e um beijo, um sorriso... Prometo.

sonho de poeta.

Quando garoto desejava ser poeta, dizer das maravilhas e encantos do amor. Fui atrevido me peguei nas palavras, tolo como sou só consigo escrever sobre a dor e a angustia de ser sozinho. Formando frases, conjugando verbos, pontuando a minha perda. Eis minha receita para amenizar meus desgostos. O papel tem acabado a tinta do pincel se esgotado e ainda não achei as melhores palavras. Mas para que versos? Para que Sonhos?

leitor

ela usava frases sem medir suas palavras, e ele aferia cada uma de suas letras.. alimentava sonhos, sonhava com cada uma daquelas palavra dita no seu ouvido. Sabe... no fundo ele é um sentimental. Escutava músicas e imaginava seu padecer em cada acorde. Imagina o sorriso dela logo ao abrir os olhos só para tornar seu dia mais bonito, aquele sorriso chegava e encantava qualquer ambiente, e ele odiava não ter o privilegio de contempla-lo todos os dias. Se perfumava só para ela fica mais perto dele. As vezes ate fingia ignora-la, mas isso era ruim, ele sempre se magoava qdo não funcionava.